Esto es teatro

Stamattina ho lo stesso nervosimo frustrato mostrato da Sergio Ramos ieri sera.
Apro il frigo, verso il succo d'arancia nel bicchiere e con mia grande sorpresa mi accorgo che fa cagare. Varei potuto prenderne un altro, ma sono andato al risparmio e me lo piglio in saccoccia.
Mi vesto ma non sono soddisfatto. Sti pantaloni fanno cagare, ho solo un paio di scarpe. La felpa è sgualcita. Dovrei uscire a infoltire il guiardaroba, ma chi ne ha voglia?
Arrivo a scuola e qualcuno mi mostra sta manita del cazzo. "Mi hanno detto che hai simpatie madridiste..." "Godo per Mourinho". Qualcuno mi sorride e basta e vorresti gettragli in faccia dell'acido e lavargli via quello sorriso del cazzo e magari insinuare qualcosa sui gusti sessuali della madre. Potrei negare e dire che preferisco il Barcellona, o addirittura tifare per il Barcellona.
Durante la rassegna stampa due compagni di corso amoreggiano sì giolivi, mentre apprendo che Monicelli si è lanciato ieri notte dal quinto piano.
"Ognuno sceglie di vivere a modo suo", sento dire nello stesso momento in cui affondo il naso nella Stampa.

Non considero un genio chi lo ha appena detto, ma in fondo ha ragione. Tutti hanno ragione, a loro modo. Che cazzo senso ha lamentarsi, se questa è la parte che ho scelto di recitare? Sapevo bene che quel succo avrebbe fatto cagare, però l'ho comprato. So bene che ho pochi vestiti qui e ora e dovrei prenderne altre, eppure non lo faccio. Mourinho ha provocato ("Messi è un teatrante") e al Camp Nou lo hanno deriso ("Esto es teatro"). Lo sapeva bene che se lo sarebbero mangiato se avesse perso, ma lo ha fatto lo stesso. Monicelli si era evidentemente rotto i coglioni e si è tolto di mezzo. E c'è chi è fortunato e cambia rotta. Si tratta sempre e comunque di scegliere, anche quando prosegui per la tua strada, fatta di ambizioni lavorativi e sostanziale immobilismo su quell'altro versante. Si tratta di aspettare e scegliere. Ma di che cazzo mi lamento? Ho scelto così.
Mi sa che mi sento più come Puyol, stamattina.